Percepções Indizíveis

"O amor não lembra do que precisa. Amor é não precisar de nada. É precisar do que acontece depois do nada, ainda que não aconteça. O amor confunde para se chegar ao mistério. Embaralha para não se ouvir. Perde-se no próprio amor a capacidade de amar. Amor é comer a fruta do chão. O chão da fruta. O amor queima os papéis, os compromissos, os telefones onde havia nomes. O amor não se demora em versos, se demora no assobio do que poderia ser um verso. O amor é uma amizade que não foi compreendida, uma lealdade que foi quebrada. O amor é um desencontro por dentro.''.

Fabricio Carpinejar


Eu quis ter ela. Eu a faria tão feliz, com ela eu sei que consigo dividir sonhos, com ela eu posso ser eu.
Como eu quero te-la nos braços, com ela gostaria de juntar meus infinitos, eu gosto dela. Eu gosto de como ela sorri, quando quase em uma poesia ela contrai os olhos para virar toda sorriso. Eu gosto quando ela me olha nos olhos, quando ela me provoca, quando ela me morde, me belisca e diz pra eu não ir embora, gosto quando ela me prende em suas pernas ao dormir, gosto de zelar seu sono e mexer em seus cabelos, gosto quando ela mexe os quadris e me olha tão profundo que consigo me enxergar lá dentro. Gosto quando ela acende o cigarro e divide comigo, a cada trago percebo um desejo doce de não estar mais só, uma reflexão pautada no pertencimento, cada fumaça uma ferida que ela tenta conter...todos os dias, acho fascinante quando ela aperta a pontinha do filtro pela força que tem ou pelo medo de deixar escapar, aliás ela não gosta de que nada escape, que nada a deixe, gosto dela na minha cama, dormindo de bruços em um sono tão perdido e perfeito que me deixa duvidar de que eu a tenho...mas acredito mesmo que tenho, se é que esse verbo existe em uma mulher como essa, mas sinto em seus lábios o seu desejo ardente, quando sussurro em seu ouvido: " Ti quiero" e ela sem hesitar me responde ardentemente : " Ya Tienes". Com um sotaque castelhano que só quem tem propriedade de não pertencer consegue reproduzir.
Essa mulher guarda um demônio no coração e uma santidade na alma, que espantosamente me completa...eu gosto do seu tom de pele naturalmente bronzeado pela vida e pelas escolhas que fez, gosto de sentir aquele cheiro que nunca encontrei em ninguém. Gosto de todos os seus pecados, de como ela respira essa liberdade e a forma de dizer poucas palavras com uma profundidade que assombra e incita. Como ela é linda! Desconfiou que Jobim tenha passado pela sua vida...Cartola também, de Chico nem duvido mais, Ela é uma mulher de vários homens, por que aprecia detalhes tão peculiares, que só quem tem a nobreza de ter deixado muitas marcar é capaz de perceber!
Ela me olha, eu desconcerto, ela sorri, eu incedeio, ela me abraça, eu me refaço, o problema é que ela sempre vai embora, e conviver com essa partida tortuosa me faz pensar que eu não a amo ou  que ela não existe, mas se ela for devaneio, ela pertencerá a minha existência, mais ela não pertence a ninguém, ela é sim matéria; matéria da minha felicidade, da minha necessidade, matéria da coisa mais linda que já pude tocar nesse mundo. De tantos outros amores, todos já me esqueci, não penso em outras falácias, Eu gosto dela. Dela. Ela. Lá? Não, em qualquer lugar...